Non chiesi nulla,
solo mi fermai al limite
del bosco, dietro un albero.
Gli occhi dell’alba
erano languidi,
e la rugiada era ancora nell’aria.
Il delicato profumo
dell’erba bagnata
indugiava nella nebbia
sottile che avvolgeva
la terra. Sotto un banano
mungevi la mucca
con le tue mani tenere,
fresche come il burro.
Io me ne stavo immobile.
Non dissi una parola.
Fu l’uccello che cantò,
nascosto, dal cespuglio.
L’albero di mango
lasciava cadere i suoi fiori
sulla strada del villaggio
e le api venivano ronzando,
a una a una.
Dalla parte dello stagno
il cancello del tempio
di Shiva era aperto
e un fedele aveva iniziato
il suo canto.
Con il secchio
sulle ginocchia
tu mungevi la mucca.
Io rimasi con il mio secchio vuoto.
Non ti venni vicino.
Il cielo si destò al suono
del gong del tempio.
Gli zoccoli delle bestie
che andavano al pascolo
sollevavano la polvere
della strada.
Con le brocche piene
posate sull’anca,
le donne venivano dal fiume.
I tuoi bracciali
tintinnavano e la schiuma
traboccava dal secchio.
La mattina passò e io
non ti venni vicino.
Rabindranath Tagore
- da Il Giardiniere -
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